МлечныйПуть, 50 - 22 июня 2009 01:09

Доброй ночи, дорогой дневник. Среда. Какое-то там мартобря.

Уже своркалось, хливкие шорьки пыряются по наве, и хлюкотают зелюки как мюмзики в мове. А я, дорогой дневник, всё ещё жду поливалочной машины. Может быть в каком бы ином измерении я бы очень хорошо смотрелась и без поливалочной машины и даже без тебя, дорогой дневник, но раз уж я тут, придётся смотреться в окно. На улице вот вот дождь. И мне вдруг подумалось, что не плохо было бы зафиксировать это невероятное событие.

И да, как оказалось, я никогда-никогда не целовалась под дождём, под снегом, под сугробом, под стогом, да и много ещё где. Вот я думаю, это почему так у меня? Как не у людей таки.
Дорогой дневник, давай придумай мне так, чтобы без простуды дождь, никаких тебе зонтов, никаких тебе поливалочных машин (так и быть), узкие пустые улочки, народ весь попрятался, так что совершенно можно не стесняться и льнуть к нему беспрестанно. Не к дождю, дорогой дневник. К нему. Он тоже чтобы льнул. Я в белом, он загорелый такой, никуда не спешит… и льнёт ко мне. Дальше доверяю тебе дорисовать картинку самому, дорогой дневник. Можно с согревающими напитками, каминами и … в общем всё в твоих руках. Главное, чтобы обязательно море было бескрайним, платье белое. А кожа загорелая. А в остальном я тебе доверяю, дорогой дневник.
Храни тебя Боже.

• 
• 
•