Я вечером порежу свои бумажные руки... на мелкие мелкие кусочки... разолью по всей комнате краску... заколочу дверь... забью окно... буду умирать в одиночестве... так больно, что даже снег не помогает... а я боюсь, что так и не сумею найти дверку...
я благодарна всему нашему превосходному и не очень человечеству за боль, которую оно мне переодически причиняет... особенно некотроые особенно одаренные и, вне всяких сомнений, отмеченные свыше индивидуумы...
потому что я рисую, когда мне очень больно... когда я почти не вижу от слез... когда все расплывается и теряет очертания... тогда рука сама начинает волить по листу... кисть такая мягкая... а карандаш такой послушный...
но вот знаете что... не стоит смеяться над тем, чего не понимаете...