Вера, 68 - 3 сентября 2014 20:40

Я хочу отпустить. Ты стал картой в руках не той масти.
Стал надеждой, которую мне не давал (?) Всё сама (?)
Даже не был моим. Ты был только возможностью счастья,
Что носила у сердца. Оказался дырявым карман -
Потеряла. И так засквозило в груди где-то слева.
Отрезвил вдруг декабрь. И внезапно я всё поняла:
Так ведь лучше, что я не могу написать тебе первой.
Так ведь лучше, что незачем ждать мне: "Привет. Как дела?"
И не жду. Не пишу. что не спится, бывает, ночами.
Что весь вечер дожди. И что греет порой только чай.
Что, бывает, проснусь - и уже безнадежно скучаю, -
Н е м о г у написать.
Как и страшное слово "п-р-о-щ-а-й".