Юлия, 58 - 8 августа 2011 00:38

Сейчас мне всё чаще кажется, что любовь, наверное,
Это не когда ты ждёшь его дома верно,
И на груди у тебя медали,
А внутри беспечное счастье летнее,
Как венок из васильков и лютиков.
А когда, провожая утром, говоришь ему: "Я люблю тебя",
Чтобы всякие фразы вроде "Собирайся быстрей - опоздаешь"
Не оказались последними.
Ещё никогда не прощаешься,
Не хранишь его фотографию на трюмо.
И каждый вечер он возвращается-
Домой.